Die Legende besagt es. Das hört man über die Tarkine. Oder Takayna. Es spielt keine Rolle, wen Sie fragen, aber der Ort bleibt eine der wenigen echten Wildnisgebiete Australiens. Fast einen Meter lange Süßwasserkrebse verstecken sich im Schatten der 2000 Jahre alten Huon-Kiefern. Und ab und zu kehrt das Gerücht zurück. Es gibt immer noch Beutelwolfe, die in den dichten gondwanischen Regenwäldern im Nordwesten Tasmaniens streifen.
65 Millionen Jahre Geschichte hier. Aber die tiefgründigsten Geschichten handeln nicht von Tieren, die an Land laufen, oder von Bäumen, die Sauerstoff abpumpen. Sie fangen schon vorher an. Bevor das komplexe Leben überhaupt wusste, wie es beginnen sollte.
„Man sagt oft, dass Pilze im Wald wachsen“, sagt Dr. Alison Pouliot. Ein Mykologe. Sie erzählt mir das, während die Luft abkühlt, würzig von Sassafras-Gewürz. „Ohne Pilze gäbe es keinen Wald. Sie sind die Ingenieure des Ökosystems.“
Das Fundament.
Wir nehmen an einem dreitägigen Workshop mit ihr teil. Toxikologen, Botaniker, Ökologen. Allesamt unterschiedliche Hintergründe. Derselbe Blick, wenn der Dreck etwas hergibt. Meistens wundere ich mich. Eigentlich ist leicht zu erkennen, warum.
Jahrzehntelang haben Taxonomen sie mit Pflanzen in einen Topf geworfen. Vor etwa 50 Jahren bekamen sie ihr eigenes Königreich. Dennoch werden sie ignoriert. Unterbesetzt. Wir schätzen, dass es 2 bis 3 Millionen Arten gibt. Menschen haben vielleicht 205.000 identifiziert. Pilze sind nur die Frucht. Die Show. Der wahre Körper ist das Myzel – riesige unterirdische Netze, Fäden, die alles verbinden.
100 Billiarden Kilometer Faden.
Diese Netzwerke ermöglichen es Pilzen, symbiotische Beziehungen mit fast 70 % der Pflanzenarten auf dem Planeten einzugehen.
„Pilze können mikroskopisch klein sein“, bemerkt Pouliot. Oder unglaublich riesig. Sie zitiert ein Exemplar in Oregon, USA, das 9 Quadratkilometer groß ist und 30.000 Tonnen wiegt. Groß genug, um den Verstand zu brechen. Aber sie ist nicht nur hier, um Größenfakten preiszugeben. Sie möchte die Rolle erforschen, die Pilze bei der Reparatur kaputter Ökosysteme spielen.
Wir lesen Sylvia Plath. Wir machen „Sporenabdrücke“, also Fotonegative von Kiemen auf Papier. Wir analysieren die Sprache selbst. Warum sagen wir, dass Liebe blüht, Kriminalität aber Pilze? Die Worte bleiben hängen. Sie offenbaren, wie wir die Dinge sehen. Oder nicht.
Nachmittage bedeuten Nahrungssuche. Wir beginnen im Corinna Wilderness Village. Es war eine Bergbaustadt. Jetzt ein Öko-Zufluchtsort tief im Regenwald.
Wir folgen dem Pieman River. Das Wasser fließt langsam genug, um schwarze Tinte zu sein, ein perfekter Spiegel für den Himmel. Huon-Kiefern neigen sich darüber, uralt und müde. Dann kommt der physische Teil. Riesige Farne versperren den Weg. Man muss sie durchsetzen. Der Bestand vor Ihnen besteht aus majestätischen Lederwäldern und Selleriekiefern. Unter glitzernden Umhängen begrabene Koffer. Moos. Flechte. Leberblümchen. Nass. Dunkel. Lebendig.
Dann das Geschrei.
Fröhliche Schreie unterbrechen das Vogelgezwitscher. Ein blauer Pixie’s Parasol gesichtet. Ein Feld voller Ruby Bonnets, das wie rote Beeren aussah, ergoss sich über den Boden. Mit Schleim bedeckte Erdzungen, die wie Würmer aussehen, die aus dem Schlamm auftauchen. Riesige Klammerpilze breit wie Speiseteller. Echidna-Pilze verstecken Tausende stacheliger Zähne unter ihren Kappen.
Die Dichte ist atemberaubend.
Wir legen weniger als 200 Meter pro Stunde zurück. Manchmal langsamer.
„Es ist kaum zu glauben, dass es auf so kleinem Raum so viel Vielfalt gibt“, sagt Liz Davis. Sie ist seit dreißig Jahren auf Nahrungssuche. Startete ein Mykologie-Festival in Orange, New South Wales. Sie sagt, die Jagd woanders sei einfach nicht vergleichbar. Pouliot stimmt zu. Den sichtbaren Kappen und Halterungen das unsichtbare Leben im Untergrund hinzufügen? Wir könnten 100 Mal zurückkehren. Finden Sie jedes Mal neue Arten.
Es ist berauschend.
Diese seltsamen, wunderbaren Dinge zu finden, fühlt sich wie eine Sucht an. Ich habe mich schon früh „mit einem Pilz infiziert“, wie die Gruppe es ausdrückt. Plötzlich ist die Architektur des Regenwaldes sichtbar. Von Fäden gehalten, die ich nicht sehen kann. Aber unter der Freude liegt auch Wut. Wut darüber, wie wenig wir dieses Königreich wertschätzen.
Sie halten den Planeten zusammen. Fast jedes Ökosystem ist auf sie angewiesen. Und doch haben wir nicht einmal einen Sammelbegriff für die Gruppe selbst. Nur wegen der Pilze.
Ich denke immer wieder an Plaths Mushrooms zurück. Widerstandsfähigkeit. Stärke. Sie sieht in ihrem stillen, unaufhaltsamen Vormarsch eine Metapher für die Gleichstellung der Geschlechter.
„Wir werden bis zum Morgen / die Erde erben / Unser Fuß ist in der Tür.“
Drei Tage später. Wandern auf Pilzfundamenten. Die Erde wird nicht geerbt, sondern geliehen. Und die Gläubiger sind bereits hier und warten unsichtbar und riesig im Boden. 🍄
